Desvivência

Gosto de me sentar à janela e pensar que sou eterna.
Encaro o infinito e julgo-me tão longínqua quanto ele.
Imagino-me para sempre aqui, com os anos a passarem por todos menos por mim. Penso-me eternamente jovem enquanto minha alma envelhece tão bem quanto um bom vinho tinto.
Julgo-me eterna e reflito acerca da brevidade da vida. No entanto, esse sem fim que me imagino, repugna-me enquanto me encanta.
Que horror seria se todos fossemos "para sempre"; Que horror seria lidar com todos vós infinitamente; E que horror pensar sequer em dividir minha vida e meu corpo eternamente com um alguém
Que encanto passar aqui a vida, vendo-vos partir, chegar, partir; Que encanto encontrar e perder, achar e roubar; Que encanto amar para no fim desamar!
A vida como um ciclo sem fim fascina qualquer alma sonhadora e sofredora. A mágoa de mil amores e a felicidade de outras tantas paixões fascinam qualquer alma já velhinha. Oh!, e os anos de minh'alma são incontáveis.
Julgo-me tão antiga e eterna quanto o vento, quanto a terra.
Todos vós me lêem ridiculamente e eu, ridiculamente, rio-me de todos vós, enquanto aguardo por um Eu tão velhinho quanto o meu. E, enquanto não aparece, vou destruindo o corpo que habito, sem nunca dele deixar de cuidar.
Vivo-me, a mim, eternamente, enquanto me desvivo.
Encontro-me, em mim, eternamente, num desencontro permanente.
E rejuvenesço, sempre, no meio de paradoxos sem sentido, cheios de sentido e sentimento.
Por vezes interrogo-me acerca desse mesmo sentimento; Já senti tanto que não sei já o que é sentir. Mas de que importa isso? O sentimento, à semelhança do sentido, é sobrevalorizado.
De que serve sentir e procurar sentido num mundo onde todos sentem e procuram sentido?
A vida é a vida, e é ela que sente, não nós. Carregamos apenas o fardo do sentimento que ela nos coloca em cima.
A vida é desalmada e nós somos apenas almas. Então, porquê sentir a dor da vida?
Vivamos com a alma e não com a vida e, talvez assim, um dia seremos todos bem velhinhos, em corpos intocados pela velhice.