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«Sentir? Sinta quem lê!»

Muitas maçadas tenho na vida, falta-me tempo para o sentir.

Vou escrevendo, dizendo inverdades, sentido o insensível e enganando-me-te com a verdade.

O mundo sensível, que se dane! O mundo insensível, ah, esse o possuo.

Não me agrada o real amoroso, doloroso, fingido. Vivo-me na sinceridade fria de um coração vazio e sou-me na alma cheia e repleta de por sentires.

Pouco digo, muito escrevo. Vou desenhando as mesmas palavras, repetidamente, desconexamente, desamadamente e, por vezes, metaforicamente. Tanta repetição, tã' pouca emoção.

O amor que te não tenho (ainda), conto ao papel. A desgraça de teu abandono futuro, confesso à caneta. E os segredos que um dia terei, já todos leram.

Leram-me-te, citaram-me-te e sentiram o que jamais sentirei.

Sentir é monotonia, aborrecimento - um bocejo.

Sentir o não sentido, tão irracional me parece e tão agradável nos é.

Oh, o som das emoções reprimidas, o batimento do coração brevemente apaixonado e a pressão de teu olhar sobre o meu.

O mundo que me quer fazer amar!, os corações que me amar desejam! Oh, não, não quero, não ouso.

Refundida no não sentimento protejo-me de abandonos inexplicáveis, desconcertantes, arrasadores.

Abandono-me-te todos os dias, desamo-me-te a todo o momento e faço por não me te esquecer.

Sentir? Não é para mim.

Sentir? Oh, que se dane o sentimento.

«Sentir? Sinta quem lê!»