XXVII

Busco o inalcançável, o sentimento inexistente, a confusão clara dos pensamentos alheios.

Busco-te incansavelmente. Desisto(-te) perdidamente.

Perco-me nas letras, na pontuação, no calor do frio sol de novembro. Perco-me em tudo o que sinto e deixei por sentir.

Nunca senti, mas o sentimento descontrola-se. Nunca te quis e não paro de te desejar.

Sou caos, desconcerto, revolta e destroços tão pouco ou nada destroçados.

E, no meio da confusão organizada do ser, perco-te. Perco-te como se algum dia tivesses sido meu. Perco-te e não consigo parar de te encontrar.

Mas não me leves a mal. Toda eu sou bruscas palavras cruas, vazias, desordenadas e sem sentido.

Não me leias e não me leves a mal.

Encontro-me, desnorteada, nos cheiros, sons e sensações. Sem norte, ou sul, ou qualquer outra direção sinto-me.

Então, não me olhes, não me ouças, não me sejas.

Sê, como sempre foste, tão revolto e cheio de ti, porque é assim que (não) te quero.

Sê, para sempre, nunca meu, mas sempre teu.

E eu serei, eternamente, do livro tão cheio de desamores que nunca ninguém ousou ler.